Numéro 2

« J’ai surgi du ventre maternel à minuit, l’heure où naissent les dieux, les martyrs et les prophètes. Jésus en Occident et Krishna en Orient partagent avec moi ce redoutable privilège.

Bigarrures, prologues déchiffrés pas à pas. Durée le long des flancs, écorce du même lit, Chardons scellés en figures divinatoires, Une aile courte repliée dans le sens du ruisseau.

La scène aurait pour décor une pièce vide, plongée dans la pénombre – Un homme (ou une femme) est debout. Il/Elle va et vient d’un pas rapide et trébuchant. Une femme (ou un homme) est assise. Au fond de la scène on devine l’encadrement d’une fenêtre où l’homme (ou la femme) soulève d’un geste compulsif un rideau. Des voix inaudibles viennent habiter crescendo l’espace – Peu à peu une lumière vive dessinerait les murs blancs.

Marilyne, ô Marilyne! Pourquoi? Pourquoi son souvenir si flou s’est-il éveillé ? La parole des autres l’a tellement coloré que je ne sais plus ce qui est mien, ni ce qui est leur.

La peaucification du vide avait commencé, et, au vu des merveilles accomplies déjà, ne semblait pas devoir s’arrêter. Partant du bord le plus ténu, tout était bon à revêtir, de la lézarde au précipice.

Je Pour franchir la porte La taille n’est pas la bonne - -------------- Je Tout est bizarre Dans quel sens ? dans quel sens ?

À moins de devenir des « morts-vivants », nous sommes soumis, tout au long de notre existence, à des transformations incessantes, à des métamorphoses continues, pour ne pas dire à une métanoïa perpétuelle.

Assourdissante forêt. Ton petit peuple arboricole crie, craque, craquette et brondit. L’alchimie des termites et des champignons sécrète son œuvre.

Les rencontres de Soledad avec le cygne furent inattendues, surprenantes, chacune marquant une métamorphose de l’amour.

Nuit noire, l’éclat des phares éclabousse le coup de fouet presque régulier des crêtes d’écume contre le rempart.

La feta morose, donc ? j’avais, pour début, envie de ne pas comprendre le sujet. Quel rapport entre la morosité et un fromage ? Essayer de prendre le rythme de la pomme de terre ?

Loin des fruits magiques je me suis transformé en mur gris. On n’es pas préparé pour cela : trop intense, jamais vu. Semence noire de l’autre bord, comme après les larmes.

Nos pensées sont des citations. Le bluff nous tient tous prisonniers. Les rêves fiévreux rôdent près de l’âme qui en savoure les détails secrets. Nous parlons d’ordinaire avec une voix de fantôme.

Sur un thème original d'Alejandro Jodorowsky